El funeral de las cosas olvidadas

Eran las dos de la madrugada, hora poco usual para un funeral, de frente un ataúd negro ébano con apliques blancos mate, de marfil, detalle que aún cabizbaja pude notar, y pensé para mis adentros, que maniática soy para venir aquí y notar

¿Cómo era posible que usen marfil?

Algo prohibido y meramentente sangriento, rápidamente volví a la sobriedad del momento, los pasos crujian sobre el suelo de madera en el silencio sepulcral.

Era el funeral, el funeral de mis cosas olvidadas, nostalgias absurdas, momentos preciados, voces del pasado, lugares frecuentados.

Al verlas todas en esa urna quedé impresionada, ya no las lloraba, ya no las sentía, ya hacía tiempo en vida que las había enterrado y yo nunca lo supe hasta ese momento.

Las honré como quien honra a cualquier muerto en su último momento y allí mismo les dí la espalda.

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Soy del aire y del viento

Mis heridas son historias en braile mientras me tocas las descubres,
mientras las descubres te cuento:

Soy del aire y del viento
puedo decir verdades,
puedo quedarme en silencio

Soy una historia cruda
que necesita remiendos
muchas hojas en blanco
dolores y comienzos

Puedo intuirte, saberte, amarte

No le temo al quererte
pues ya he querido bastante

Siempre salgo ganadora
aunque no me lleve el trofeo
mis ganancias son internas
de valor y de tiempo

Tocame las heridas
derribemos el monumento
verás como florecen
y como nos volvemos viejos

Yo lameré las tuyas
que hace tiempo nos conocemos

Buscaré tu color, tus espacios y tu tiempo

Y seremos grandes o pequeños,
protagonistas o terceros

Pero si hay algo que seremos
es el amor verdadero

Gárgola

Sucedió hace miles de años, una noche oscura y pesada.

De un angel poderoso, protector de los humanos y de una mujer hermosa y valiente, nació un niño, mitad hombre, mitad ángel. En aquellos tiempos era bien sabido que entre ángeles y humanos no debía existir otra relación que no fuera protector y protegido.

Esto respondía a una situación real y era porque este niño era un nefilin, es decir, un hijo nacido de un ángel con una mujer.

Era un gigante y su vida era una mezcla de virtud celestial con maldad humana, sus poderes lo hacían incontrolable y su maldad era palpable y por consiguiente reconocida.

Tenía pasos grandes y rudos como zancadas, llegó a medir nueve codos de longitud, por cinco de anchura, él no solo era importante por su belleza incomparable, sino también por su maldad, sobrevivió entre los otros como él, su arte para la guerra lo hizo vencer a la muerte, que se llevó a todos los nefilines en el diluvio.

Estuvo cientos de años recorriendo el mundo, dejando a su paso horror y violencia.

Se sabía poderoso y su crueldad no tenía medida, decían que una noche en particular retumbaban sus pasos por las calles empredradas de París, cuentan que sacaba el ojo izquierdo de sus víctimas, y se los comía, obligandolas a mirarlo con el ojo que les quedaba.

Rápidamente la gente estaba aterrorizada, dicen que su comportamiento se debía a que sentía celos por no ser mortal, de alguna torcida manera sabía que estaba condenado, por lo que desarrolló una fobia inclemente a las personas, al verlas, sus manos sudaban y su respiración, se aceleraba dentro de su gigante cuerpo.

Una llama inundaba su torrente sanguíneo, el rechazo que sentían hacía él, se fundaba en su maldad sin motivo, llevándolo a alejarse de todos y al mismo tiempo tornandolo sediento de muerte.

Hubo un día en el que sus pasos ya no sonaron, porque ante él, llego una mujer de armadura plateada, brillaba incandescentemente, con surcos profundos y golpes en su pechera, muestra fiel y viva de haber librado muchas batallas anteriores, en su espalda, arco y flechas perfectamente afiladas, aunque pequeña, su tamaño no le restaba prestancia, de hecho, una actitud de grandeza los hacía mirarse a los ojos aún con la marcada diferencia de estaturas.

-Sabes que llevas muchas almas en tu haber, más de las que tu memoria pueda contar, tú eres su deudor y yo vine a cobrar – Dijo la mujer.

-Nadie más puede morir en tús manos, yó, soy la protectora de todo los que ves andando, la muerte llegará en su momento para cada quién, nunca más serás tú quien les diga hasta cuando-.

-Si haces lo que digo tu muerte llegará esta noche y será tú final en este paso-.

-Sino cumples estarás vivo en piedra mirando tu fobia eternamente.

-Mi nombre es Jeanne y a mí responderas por tu maldad-. Y así culminó.

Ella se fué, y él no pudo reaccionar, supo que algo era real.

Esa noche una muerte y una condena eterna, hoy esta mirando fijo a la entrada de la catedral, ha visto su fobia florecer, al tener que ver el horror y la gracia del ser humano, ha visto grandes guerras y a dos niños peleando, ha visto bodas, bautizos y rituales y aún sigue allí, una piedra inmóvil pero viva, contenida y condenada, toda la fuerza que lo había llevado a sobrevivir, terminó condenandolo, a vivir deseándola.

Eres hoy una gárgola gris, pendiente de un risco en la catedral de Notre Dame,

En donde siempre hay gente, mucha gente.

Ante la realidad, prefiero lo surreal

Seriamente he sabido que poco nos conocemos, o es mi tristeza la que hoy desvaría, rebanandome los sesos, he borrado 20 escritos, es que ya no me estoy creyendo, quizás sea esto una etapa y la confianza vuelva a mi cuerpo. Hoy la calle me abunda clavandose en mis huesos, hoy no curo, ni estoy bien, hoy solo quiero otro universo…

Me cansé de sonreír, ha sido mucho en mucho tiempo, y mis ganas se ha desvanecido, se pasean o se han muerto

Ya lo sé, es otra etapa, es por la hora del café, en un rato todo cambia y entonces me vuelvo a creer, me repito que puedo con lo que pueda, y lo que no que no me ocupe, vuelvo a pintar el lienzo, siempre surreal para que no llore con el tiempo

Y asi van los días entre querer y no querer, y voy queriendo por momentos y voy dejando de querer

Que son más los días buenos, pero también es más que eso, es reconocer que en este lado del planeta también la gente sueña y cuando soñar parece una amenaza, te vuelves peligroso, imprudente e inapropiado, no para ti, sino para los del otro lado, y te la ponen difícil, de cabeza para dejar que la vida pase y el precio es la tristeza y la recompensa es la alegría, entonces yo desde este lado de la tierra que se llama Venezuela, siempre diré que el surrealismo viva y que muera la mentira.

Blanca y el lobo

Un lobo solitario
vivió tanto tiempo callado,
en silencio, helado
que al final olvidó
que lo habían olvidado

hasta que…

Se topó con una mujer desnuda

desbordante de calor
de piel blanca como la luna
a la que él siempre le aullo

Desnuda y sin miedos
ella comenzó
A tejerle un abrigo
Con hilos de su corazón

Era curioso y extraño
Ver juntos a esas dos

Mientras ella se desenredaba,
el se calentaba en amor
se aceptaron extraños
sin exigencias, sin dolor

Se fueron juntos en un sueño

Y a pesar de estos tiempos
los dos juntos son amor…

Cupido si.

El amor no es malo,

Malo es ofrecer tú amor
sin apreciarlo,
quitándole importancia,
quitándole veracidad

mutilados de sentidos,
ciegos a conciencia,
caprichosos desdichados
víctimas de la novela

Y entonces, casi de inmediato
nos atamos de culpas,
de desconcierto,
de incertidumbre

tan analfabetas emocionales,
que todo título, es solo un trozo de papel
nos descocemos sin piedad
y pretendemos que nos cosan.

Y entonces,
Tan ciegos,
Tan sordos,
Tan locos…

Culpando a otro de nuestros fracasos,
es momento de hacernos responsables,
y dejar al pobre cupido
trabajar en paz.